Развод на спор

— Это была тупая шутка. Дебильный спор по-пьяни! — голос Марка за дверью глухой, сдержанный… но я знаю этот тон. Он на пределе.— Даш, открой дверь!Я не отвечаю.  Складываю вещи в чемодан — медленно, машинально.— Не оправдывайся, — говорю я ровно, чужим голосом. — Не стоит делать из меня дуру. Выйди. Мне нужно собраться.Он смотрит. Секунду. Две.А потом… взрывается.Шаг — и мой чемодан оказывается у него в руках.Я не успеваю выдохнуть, как он бросает его в стену.С треском летит молния. Разлетается зубная щётка.Моя футболка падает на пол, как белый флаг.Я замираю. Стою, как вкопанная. Как девочка, загнанная в угол.— Я сказал, никакого развода не будет!